BALES SON PALLABRES

Yá nun quiero que me glayen
que me digan que me calle.
Toi fartucu d'aguntalos,
yá nun tienen la mio atención.

La mio llingua ye afilada
nun son bales, son pallabres,
pero les verdaes duelen
como un disparu a traición.

Nestos tiempos que vivimos
la coherencia ye utopía,
pero hailos que faen coses
que nun se pueden entender.

Pero siempres hai falsos dioses
que traten de convencer,
vendiendo unes hestories
que nin ellos puédense creer.

Y volveremos a cantar
con la mesma ilusión,
la que tuvimos yá va un tiempu
cuando tou esto entamó.

Si atinamos o fallamos
a naide vamos culpar.
Facemos lo que queremos
con tola llibertá.

Y volveremos,
volveremos a cantar,
cuntando lo que queremos
con tola llibertá.

Y nun vamos cayer,
nun nos dexamos engañar,
aprendemos de los erros
y asina podemos medrar.

Si daquién puédese molestar
polo que diz esti cantar,
nun sólo tien un problema
sinón lo que tien ye un par.

Que'l que se pica ayos come,
y yo nun los voi comer.
Nun nos metemos con naide,
creo que puédese entender.

Col trabayu toles coses
puédense algamar.
Nun creemos en patrañes,
ye la única verdá.

"La mentira ye la que manda
la que causa sensación.
La verdá ye aburrida
puta frustración". *

* Eskorbuto